4 декабря 2016, воскресенье

Неприятный запах ожидания смерти

комментировать
Там, на краю - страшно. Правда, очень страшно

Вспомнил трех пленных чеченцев, которых пехота взяла под Черноречьем, зимой двухтысячного, когда Басаев со своим отрядом уходил из Грозного по руслу Сунжи, и где ему оторвало ногу.

Не знаю, может, это у нас взвод такой был, но когда я слышу рассказы об отрезанных ушах или расстрелянных - у нас такого не было. Этих пленных тоже никто не бил. Не то что не бил - даже никто и не унижал. И никакой ненависти тоже не было. Ненависть вообще, ин дженерал - была. А вот к этим троим - уже не было. Просто посадили на броню, отвезли к комбату, сдали. И все. Помню, что у того, который сидел рядом со мной, были огромные ручищи. Его рука была толще моей ноги. 

И еще запах, конечно же. Очень неприятный. Запах ожидания смерти. Когда человек думает, что его ведут убивать, он начинает пахнуть очень особенно. Холодный предсмертный пот - да, это правда. Это не метафора. Это физиология. У предсмертного страха очень неприятный запах. 

Это теперь, сам пройдясь по этой дорожке - с мешком на голове и связанными за спиной руками - к стенке (литературщина, но меня и, правда, ставили спиной к стене), я понимаю, что ощущали те люди. 

Надеюсь, вам хотя бы так же страшно от того, что вы наворотили за все эти годы

Там, на этом краю - страшно. Правда, очень страшно. 

Пленных мы отдали комбату. Двоих он сдал дальше в особый отдел - и я очень хочу думать, что они просто получили сроки. Или были обменяны потом на наших пленных. Или выкуплены родственниками. Потому что меньше всего мне хочется быть причастным к тому, чтобы этим людям вырывал ногти, а потом закапывал в лесополосе какой-нибудь очередной херов реставратор-фсбшник, поехавший башкой на величии своего русского мира. 

А третьего, как раз того, с огромными ручищами, с которым мы на броне соприкасались коленями - расстрелял ординарец комбата Шиш. Потом хвастался еще, идиот - я такого матерого боевика завалил. Шиша и до этого не особенн-то любили, а после совсем перестали здороваться. Не чмырили, нет, в глаза ничего не говорили - просто ждали, когда он уйдет. Потому что быть солдатом - это одно, а быть палачом - совсем другое. И солдатская среда это чувствует всегда особенно обостренно.

Шиш потом поступил в военное училище. Рязанское, кажется. Теперь в Украине русский мир строит, наверное. Если жив еще. 

И вот сейчас, через пятнадцать лет, в эти весенние сумерки, в среду, в восемь часов вечера, я сижу, пялюсь в стенку, и вспоминаю обо всем этом.

Так бывает. Годами все это было похоронено где-то в бардаке воспоминаний, уже казалось уже совсем ушло в прошлое, завалило горой других вещей, а потом вдруг по какой-то совершенно необъяснимой цепочке ба-бах! - и взрывом в башке вспыхивает очередной момент. 
И вот сижу я и думаю – нафига?

Вот жил себе в Москве рафинированный мамин сынок, из интеллигентной семьи учителя и инженера, панковал, носил длинные волосы, пил водку в компании телогреечников по подвалам, слушал Егора и любил читать книжки - вот зачем вы его выдернули из-под мамкиной юбки, посадили на броню, всунули в руки автомат и отправили куда-то хрен знает куда с приказом стрелять в людей, которых он до этого в глаза не видел? И возить на броне людей с мешками на голове перед смертью?

Зачем вы меня через все это говно протащили? 

Чтобы я теперь, через двадцать лет, седой, лысый и уже в конец за эти годы охеревший от происходящего, сидел, вспоминал, как пахнут люди перед расстрелом, и думал - зачем вы все это наворотили-то, ребята?

А главное - чего вы все не заткнетесь-то никак? 

Все лезете и лезете к другим. Все посылаете и посылаете, и посылаете людей с приказом стрелять в других людей, которых они в глаза не видели до этого. Все тащите и тащите пленных с мешками на голове в свои подвалы все к тем же своим реконструкторам. Все убиваете, и убиваете, и убиваете. 

Надеюсь, вы хотя бы ночами так же вскакиваете в холодном поту. 

Надеюсь, вам хотя бы так же страшно от того, что вы наворотили за все эти годы. И продолжаете воротить.

Временами я все-таки очень хочу, чтобы попы оказались правы и ад все же существовал.

В рамках проекта Журналистика без посредников"

Поучаствовать в проекте можно по ссылке.

Текст публикуется с разрешения автора

Оригинал

Комментарии

1000

Правила комментирования
Показать больше комментариев
Если Вы хотите вести свой блог на сайте Новое время, напишите, пожалуйста, письмо по адресу: nv-opinion@nv.ua

Мнения ТОП-10

Читайте на НВ style

Последние новости

Подписка на новости
     
Погода
Погода в Киеве

влажность:

давление:

ветер:

Все материалы раздела Мнения являются личным мнением пользователей сайта, которые определены как авторы опубликованных материалов. Все материалы упомянутого раздела публикуются от имени соответствующего автора, их содержание, взгляды, мысли не означают согласия Редакции сайта с ними или, что Редакция разделяет и поддерживает такое мнение. Ответственность за соблюдение законодательства в материалах раздела Мнения несут авторы материалов самостоятельно.